Bolotas de poeira

Quase todos os dias aquela paz reinava sem explicação. Clotilde achava que eram os remédios, aqueles bem naturais que a tornavam cada vez mais natural. Suas mãos estavam mais leves, seu espírito, mais limpo e belo. Nem mesmo as bolotas de poeira nos cantos da casa a incomodavam tanto. Não sentava no chão, mas também não espirrava, enlouquecida. As adversidades eram cada vez mais belas em sua diversidade. Aceitou o novo e o velho como irmãos. Chorava de felicidade, ria sem pensar. — Comemore todos os seus aniversários, Clotilde, a vida é para ser celebrada. Via o real pelo buraco de uma câmara escura. Tudo merecia ser registrado, do mais simples ao mais difícil de ser compreendido. — Quando o homem percebe a heroicidade de seu cotidiano, aquele desejo de ser o herói impossível se acalma. Percebe que não precisa fazer além de.

Um dia muito especial (Ettore Scola)

De tão perfeitos, certos filmes nos fazem gostar mais da vida. Especialmente filmes em que ser diferente é belo, ser contra um sistema não te torna ridículo, mas mais livre e humano. Ou você é livre e, por isso, não se encaixa no sistema? Enfim, muito tempo é perdido quando se tenta seguir pessoas, objetivos, deveres, que não cabem nas nossas calças. Não eram seus, mas de tanto insistirem, você os toma para si. E com o passar dos dias, meses, anos, ficam tão incrustados que é difícil retirá-los, espinhos de rosa dentro dos poros da pele. É pegar a pinça e ir tirando, um a um.